быстро ввысь, паутина!!
Прошедшее лето насквозь прошито сплиновскими песнями. А сплиновские песни пропитаны насквозь моим летом. Вся наша жизнь складывается из пестрых кусочков, сплетается из разноцветных ниток, длинная такая фенечка. Все проходит. А воспоминания остаются, оседают пылью на полки и книжные странички, скапливаются тенями в углах когда-то наших квартир, когда-то моих комнат... улицы нашего города. А вот там, за углом, а вот тут на бордюре, вон еще, на той вышке, помнишь? И конечно, невнятным шепотом между песенных строк, солнечными зайчиками, солеными слезами - иногда... всякое бывало.)
Но вот именно Сплин я слушала летом. Сутки отсутствуешь дома, а может быть все выходные, а может неделю, не важно - душ, аська, N/A, любимая кроватка-подушка-одеялко. Просыпаешься в три часа, во рту привкус лета, из колонок - тихо так, чтобы спать не мешал - Сплин, "Далеко домой".
Кому-то выпечатываешь. Важное что-то, чертовски секретное и личное.) И ты уже мной отравлен, немножко меня течет по твоим венам, немножко меня затесалось среди твоих мыслей, немножко меня - и по углам комнаты, и вон за тем домом, и на бордюре, вон на той остановке... Если чуть-чуть осталось под подушкой - открой форточку.) Выветрится. Дело не в двух половинках, не в созданности кем-то со сноской на "умерли в один день", просто два множества пересекаются здесь. Это тоже сплин. Это тоже Сплин, "Весь этот бред".
Когда самый сладкий чай кажется горьким, а пьешь ты и вовсе что покрепче, а пьянеешь вовсе не из-за чая, да и с чего бы из-за чая пьянеть? Может быть, даже выкуриваешь одну на двоих, свесившись с балкона, с вишневым вкусом, конечно же. Когда кем-то отравлена, немножко кого-то в мыслях, по венам и через форточку. Выветрится, а как же... По секрету сказать, дело здесь совсем не в двух половинках.) Улыбнись сейчас, я не буду думать плохо. Это тоже Сплин, "Бог устал нас любить".
Чего там только не было. Не разделяя на приятные и неприятные воспоминания... увы, лето не может длиться вечно.) Многое ушло в воспоминания вместе с ним. Главное помнить только солнечные дни, я думаю.
А впереди их еще много. А Сплин это что-то исключительно летнее.
Твои соленые слезы
Кислые мины
Душные речи
Я умираю со скуки,
Когда меня кто-то лечит...
Я ненавижу, когда
Меня кто-то_
Но вот именно Сплин я слушала летом. Сутки отсутствуешь дома, а может быть все выходные, а может неделю, не важно - душ, аська, N/A, любимая кроватка-подушка-одеялко. Просыпаешься в три часа, во рту привкус лета, из колонок - тихо так, чтобы спать не мешал - Сплин, "Далеко домой".
Кому-то выпечатываешь. Важное что-то, чертовски секретное и личное.) И ты уже мной отравлен, немножко меня течет по твоим венам, немножко меня затесалось среди твоих мыслей, немножко меня - и по углам комнаты, и вон за тем домом, и на бордюре, вон на той остановке... Если чуть-чуть осталось под подушкой - открой форточку.) Выветрится. Дело не в двух половинках, не в созданности кем-то со сноской на "умерли в один день", просто два множества пересекаются здесь. Это тоже сплин. Это тоже Сплин, "Весь этот бред".
Когда самый сладкий чай кажется горьким, а пьешь ты и вовсе что покрепче, а пьянеешь вовсе не из-за чая, да и с чего бы из-за чая пьянеть? Может быть, даже выкуриваешь одну на двоих, свесившись с балкона, с вишневым вкусом, конечно же. Когда кем-то отравлена, немножко кого-то в мыслях, по венам и через форточку. Выветрится, а как же... По секрету сказать, дело здесь совсем не в двух половинках.) Улыбнись сейчас, я не буду думать плохо. Это тоже Сплин, "Бог устал нас любить".
Чего там только не было. Не разделяя на приятные и неприятные воспоминания... увы, лето не может длиться вечно.) Многое ушло в воспоминания вместе с ним. Главное помнить только солнечные дни, я думаю.
А впереди их еще много. А Сплин это что-то исключительно летнее.
Твои соленые слезы
Кислые мины
Душные речи
Я умираю со скуки,
Когда меня кто-то лечит...
Я ненавижу, когда
Меня кто-то_